Me
obsesiona esta nada,
esta
muerte telediaria como si nada,
este
contar cadáveres por todo,
esta
representación de la muerte cineada,
este
cementerio de tinta periodicodada.
Para
que todo siga,
continúe,
sin
que obsesione vacunados de información.
Sin
sentir.
Sensibles
por un precio o una nómina
para
que la masa sea una nada,
una
especie de pizarra
donde
pinten los más listos.
El
próximo cadáver sin que duela,
como
si nada.
Y
me obsesiona estar en ella
cuando
ya no me importa nada.
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