Licor de lluvia

RUTINA   7: 00  a.m.

Los pasos vierten

su vómito de sed en las aceras,

programados gorriones ametrallan los sueños,

nieblea la luz de las farolas

y alguien se ha olvidado el periódico

en una canción de la radio.

Hoy es lunes

pero podría ser mañana.

Mi boca colorea de vaho las calles

que siempre obedecen al mismo lugar

e idéntica dureza alquilada a la derrota.

En los bares

cada respiración naufraga,

cada idea se desliza escapando del cerebro,

hasta que éste no exista

y sólo sea un juego de números.

Hoy es martes

pero podría ser mañana,

mientras

alguien se ha olvidado el periódico

en una canción de la vida.

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